—No; pero la música de ese tipo sí la disfrutaría —dijo Dorothea—. Cuando veníamos de regreso de Lausanne, mi tío nos llevó a escuchar el gran órgano de Freiberg, y me hizo sollozar.
“Ese tipo de cosas no son sanas, querida —dijo el señor Brooke—.
Casaubon, ella estará en tus manos ahora: debes enseñarle a mi sobrina a tomarse las cosas con más calma, ¿eh, Dorothea?”.
Concluyó con una sonrisa, sin desear herir a su sobrina, pero pensando en realidad que tal vez fuera mejor para ella casarse pronto con un sujeto tan formal como Casaubon, ya que no quería saber nada de Chettam.
—Es maravilloso, sin embargo —se dijo a sí mismo mientras salía arrastrando los pies de la habitación—, es maravilloso que le haya gustado. Sea como fuere, el partido es bueno. Me habría salido de mis atribuciones haberlo impedido, diga la señora Cadwallader lo que quiera. Es casi seguro que Casaubon llegue a obispo. Aquellos folletos suyos sobre la cuestión católica fueron muy oportunos: un deanato como mínimo. Le deben un deanato.
Y aquí debo vindicar mi derecho a la reflexividad filosófica, observando que en esta ocasión el señor Brooke apenas pensaba en el discurso radical que, en una época posterior, se vería llevado a pronunciar sobre las rentas de los obispos. ¿Qué historiador elegante descuidaría una oportunidad tan llamativa para señalar que sus héroes no previeron la historia del mundo, ni siquiera sus propias acciones?—Por ejemplo, que Enrique de Navarra, cuando era un bebé protestante, apenas pensaba en llegar a ser un monarca católico; o que Alfredo el Grande, cuando medía sus trabajosas noches con velas encendidas, no tenía idea de que futuros caballeros medirían sus días ociosos con relojes. He aquí una veta de verdad que, por vigorosamente que sea explotada, es probable que perdure más que nuestro carbón.