Había reinado esa aparente quietud durante media hora, y Dorothea no había apartado la vista de su propia mesa, cuando oyó el fuerte golpe de un libro al caer al suelo y, volviéndose rápidamente, vio a Mr. Casaubon en la escalinata de la biblioteca, inclinado hacia adelante como si sufriera algún malestar físico. Ella se puso de pie de un salto y corrió hacia él en un instante: era evidente que le faltaba mucho el aire. Subiéndose a un escabel, se acercó a su codo y le dijo con toda el alma disuelta en una tierna alarma:
—¿Puedes apoyarte en mí, querida?
Permaneció inmóvil durante dos o tres minutos, que a ella le parecieron interminables, incapaz de hablar o moverse, jadeando en busca de aire.
Cuando por fin bajó los tres escalones y cayó hacia atrás en el gran sillón que Dorothea había acercado al pie de la escalera, ya no jadeaba, pero parecía indefenso y a punto desmayarse.
Dorothea tocó el timbre con violencia, y poco después ayudaron a trasladar al señor Casaubon al diván: no se desmayó y se iba recuperando poco a poco, cuando entró sir James Chettam, a quien habían abordado en el vestíbulo con la noticia de que el señor Casaubon había «tenido un ataque en la biblioteca».
“¡Dios santo! esto es justo lo que cabía esperar”, fue su pensamiento inmediato.
Si a su alma profética se le hubiera instado a concretar, le pareció que «ataques» habría sido la expresión exacta en la que habría recaído.
Le preguntó a su informante, el mayordomo, si habían mandado a llamar al médico. El mayordomo jamás había sabido de su amo que necesitase un médico antes; pero ¿no sería correcto enviar a buscar a un doctor?