ser. «The Shrubs», pueden estar en cualquier parte: vives cerca de aquí, ¿eh?—, has cortado totalmente con el asunto de Londres—tal vez te has vuelto un hacendado rural—, tienes una mansión campestre para invitarme. ¡Dios, cuántos años han pasado desde entonces! La anciana debe de llevar muerta bastante tiempo—se habrá ido a la gloria sin el suplicio de saber cuán pobre era su hija, ¿eh? Pero, ¡por Júpiter!, estás muy pálido y cetrino, Nick. Vamos, si vas a casa, caminaré a tu lado.
La habitual palidez del señor Bulstrode había adquirido de hecho un tinte casi sepulcral.
Cinco minutos antes, la extensión de su vida se había visto sumergida en el sol de su atardecer, que proyectaba su luz hacia atrás hasta la mañana recordada: el pecado parecía ser una cuestión de doctrina y penitencia interior, la humillación un ejercicio de gabinete, el peso de sus actos un asunto de visión privada ajustado únicamente por las relaciones espirituales y las concepciones de los propósitos divinos.
Y ahora, como por obra de una atroz magia, esta ruidosa y roja figura se había alzado ante él con una solidez ingobernable: un pasado incorporado que no había entrado en su imaginación de los castigos. Pero el pensamiento del señor Bulstrode estaba ocupado, y él no era un hombre dado a actuar o hablar precipitadamente.
“Iba a casa —dijo—, pero puedo posponer mi viaje un poco. Y usted puede, si le place, descansar aquí”.
—Gracias —dijo Raffles haciendo una mueca—. Ahora ya no me importa ver a mi hijastro. Prefiero irme a casa contigo.
“Su hijastro, si es que el señor Rigg Featherstone era él, ya no está aquí. Yo soy el amo aquí ahora”.
Raffles abrió mucho los ojos y dio un largo silbido de sorpresa, antes de decir: —Pues bien, no tengo objeción. Ya he caminado bastante desde la