«Es una noble criatura —dijo el leal sir James—.
Acababa de recibir una nueva impresión de este tipo, al ver a Dorothea extendiendo su tierno brazo bajo el cuello de su esposo y mirándole con indescriptible pesar.
No sabía cuánto arrepentimiento había en aquel pesar.
—Sí —dijo Celia, pensando que era muy fácil para sir James decirlo, pero que él no se habría sentido cómodo con Dodo—. ¿Voy con ella? ¿Cree que podría ayudarla?
“Creo que sería bueno que fueras a verla antes de que llegue Lydgate —dijo Sir James con magnanimidad—. Solo no te quedes mucho rato”.
Mientras Celia estaba ausente, él dio unos pasos de un lado a otro recordando lo que originalmente había sentido respecto al compromiso de Dorothea, y sintiendo un renacer de su repugnancia ante la indiferencia del señor Brooke. Si Cadwallader —si todos los demás hubiesen considerado el asunto como él, Sir James, lo había hecho—, el matrimonio podría haberse evitado. Era perverso permitir que una joven decidiera ciegamente su destino de ese modo, sin ningún esfuerzo por salvarla.
Sir James hacía mucho que había dejado de tener arrepentimientos por su propia cuenta: su corazón estaba satisfecho con su compromiso con Celia. Pero tenía una naturaleza caballeresca (¿no era acaso el servicio desinteresado a la mujer una de las glorias ideales de la vieja caballería?): su amor ignorado no se había vuelto amargura; su muerte había exhalado dulces aromas: recuerdos flotantes que se aferraban con un efecto consagrador a Dorothea. Él podía seguir siendo su amigo fraternal, interpretando las acciones de ella con generosa confianza.