Ahora bien, Fred se ufanaba de mantenerse al margen de las mentiras, e incluso de las milongas; a menudo se encogía de hombros y hacía una mueca significativa ante lo que llamaba las milongas de Rosamond (solo los hermanos pueden asociar semejantes ideas a una muchacha encantadora); y antes que incurrir en la acusación de falsedad, se exponía incluso a ciertos problemas y a contenerse.
Fue bajo una fuerte presión interna de esta índole que Fred había tomado la sabia medida de depositar las ochenta libras en manos de su madre. Era una pena que no se las hubiera entregado de inmediato al señor Garth; pero pretendía completar la suma con otras sesenta, y con vistas a ello, había guardado veinte libras en su propio bolsillo a modo de semilla que, plantada por el buen juicio y regada por la fortuna, podría rendir más del triple—una tasa de multiplicación muy pobre cuando el campo es el alma infinita de un joven caballero, con todos los numerales a su disposición.
Fred no era un jugador: no padecía esa enfermedad específica en la que la suspensión de toda la energía nerviosa en torno a una probabilidad o un riesgo se vuelve tan necesaria como el trago para el alcohólico; solo tenía la tendencia a esa forma difusa de juego que no posee intensidad alcohólica, sino que se lleva a cabo con la sangre más sana alimentada por el quilo, manteniendo una alegre actividad imaginativa que modela los acontecimientos según el deseo y, sin albergar temores sobre su propio temporal, solo ve las ventajas que para los demás debe de haber en embarcarse con él.
La esperanza encuentra un placer en hacer cualquier tipo de apuesta, porque la perspectiva del éxito es segura; y un placer aún más generoso al ofrecer a tantos como sea posible una participación en la estaca. A Fred le gustaba el juego, en especial el billar, como le gustaba la caza o correr una carrera de obstáculos; y solo le gustaba más precisamente porque necesitaba dinero y confiaba en ganar.