De camino a casa, pasó por la rectoría y preguntó por el Sr. Cadwallader. Por suerte, el rector estaba en casa, y su visitante fue conducido al estudio, donde pendían todos los aparejos de pesca. Pero él mismo se encontraba en una pequeña habitación contigua, trabajando con su aparato de tornería, y llamó al baronet para que se le uniera allí. Los dos eran mejores amigos que cualquier otro propietario de tierras y clérigo del condado —un hecho significativo que concordaba con la expresión amable de sus rostros—.
Mr. Cadwallader era un hombre corpulento, de labios carnosos y sonrisa apacible; de aspecto muy sencillo y rudo, pero dotado de esa solidez, de esa calma imperturbable y de ese buen humor que resultan contagiosos y que, como las grandes colinas cubiertas de hierba bajo el sol, aquietan hasta al egoísmo más irritado y hacen que se avergüence un poco de sí mismo.
«Bueno, ¿cómo estás?», dijo, enseñando una mano no muy apta para ser estrechada. «Siento haberte perdido antes. ¿Hay algo en particular? Tienes cara de enfadado».
La frente de Sir James tenía una pequeña arruga, un leve descenso de la ceja, que parecía exagerar a propósito mientras respondía.
“Es solo esta conducta de Brooke. De verdad creo que alguien debería hablar con él”.
“¿Qué? ¿Que tiene intención de presentarse?”, dijo el señor Cadwallader, continuando con la ordenación de los carretes que acababa de girar. “Dudo mucho que lo tenga pensado. Pero ¿dónde está el mal, si le apetece? Cualquiera que se oponga al whiguerismo debería alegrarse de que los whigs no presenten al tipo más fuerte. No van a derribar la Constitución usando la cabeza de nuestro amigo Brooke como ariete”.