—Te refieres aos paseos cara a Tipton e Lowick; todo o mundo está encantado con eles —dixo Rosamond con inocencia.
“No, me refiero a algo mucho más cercano a mí”.
Rosamond se levantó y cogió su labor de malla, y luego dijo: —¿Te gusta bailar? No estoy muy segura de si los hombres inteligentes bailan alguna vez.
«Bailaría contigo si me lo permitieras».
—¡Oh! —dijo Rosamond, con una ligera risa apologética—. Solo iba a decir que a veces tenemos baile, y quería saber si te sentirías ofendido si te pidieran que vinieras.
—No bajo la condición que mencioné.
Después de esta charla, Lydgate pensó que ya se iba, pero al acercarse a las mesas de whist, empezó a interesarse en observar el juego del señor Farebrother, que era magistral, y también su rostro, que era una llamativa mezcla de astucia y benevolencia.
A las diez se sirvió la cena (tales eran las costumbres de Middlemarch) y se bebió ponche; pero el señor Farebrother tomó solo un vaso de agua. Estaba ganando, pero no parecía haber ninguna razón para que la continuación de las partidas terminara, y Lydgate finalmente se despidió.
Pero como no eran las once, prefirió caminar bajo el aire vivificante hacia la torre de St. Botolph, la iglesia del señor Farebrother, que se recortaba oscura, cuadrada y maciza contra la luz de las estrellas. Era la iglesia más antigua de Middlemarch; el curato, sin embargo, era apenas una vicaría valorada en poco más de cuatro libras al año. Lydgate había oído eso, y ahora se preguntaba si al señor Farebrother le importaba el dinero que ganaba a las cartas, pensando: «Parece un tipo muy agradable, pero Bulstrode puede tener sus buenas razones».