siempre llevan a las incultas muchachas de pueblo”.
—¿Se considera usted una paleta provinciana? —dijo Lydgate, mirándola con un énfasis involuntario de admiración que hizo que Rosamond se sonrojara de placer. Pero ella permaneció con una seriedad sencilla, giró un poco su largo cuello y levantó la mano para tocarse sus maravillosas trenzas, un gesto habitual en ella tan bonito como los movimientos de la pata de un gatito. No es que Rosamond se pareciera en lo más mínimo a un gatito: era una sílfide capturada de joven y educada en la academia de la señora Lemon.
“Le aseguro que tengo la mente al descubierto —dijo de inmediato—; paso por Middlemarch. No me da miedo hablar con nuestros viejos vecinos. Pero usted me da verdadero miedo”.
“Una mujer culta sabe casi siempre más que nosotros los hombres, aunque sus conocimientos sean de otra índole. Estoy seguro de que usted podría enseñarme mil cosas, como un pájaro exótico podría enseñarle a un oso si hubiera algún lenguaje común entre ellos. Por suerte, hay un lenguaje común entre las mujeres y los hombres, y así los osos pueden recibir enseñanza”.
“¡Ah, ahí está Fred empezando a tocar! Debo ir a impedir que les destroce los nervios a todos”, dijo Rosamond, pasando al otro lado de la habitación, donde Fred, que había abierto el piano a petición de su padre para que Rosamond les regalara algo de música, interpretaba entre paréntesis “Cherry Ripe!” con una sola mano. Los hombres capaces que han aprobado sus exámenes hacen estas cosas a veces, no menos que el suspendido Fred.
—Fred, te ruego que aplaces tu práctica hasta mañana; vas a enfermar al Sr. Lydgate —dijo Rosamond—. Él tiene oído.
Fred se rio y continuó con su melodía hasta el final.