—Nunca supo que un deseo de ir a un lugar fuera lo mismo que un deseo de quedarse. Pero me quedé cosa de diez años; no me convenía quedarme más tiempo. Y no voy a volver, Nick.
Aquí el señor Raffles guiñó un ojo lentamente mientras miraba al señor Bulstrode.
“¿Deseas establecerte en algún negocio? ¿Cuál es tu oficio actual?”
“Gracias, mi vocación es divertirme tanto como pueda. Ya no me importa trabajar. Si hiciera algo, sería viajar un poco en el ramo del tabaco, o algo por el estilo, que a uno lo meta en buena compañía. Pero no sin una independencia a la que recurrir. Eso es lo que quiero: no soy tan fuerte como antes, Nick, aunque tengo mejor color que tú. Quiero una independencia”.
«Eso podría proporcionársele a usted, si se comprometiera a mantener la distancia», dijo el señor Bulstrode, quizá con demasiada vehemencia en su tono de voz.
—Eso debe ser según me convenga —dijo Raffles con frialdad—. No veo razón por la cual no deba hacer algunas amistades por aquí. No me avergüenza servir de compañía para nadie. Dejé mi maleta en el peaje cuando bajé; muda limpia, genuina, palabra de honor, más que pecheras y puños; y con este traje de luto, con trabillas y todo, le daría buena reputación ante los aristócratas de por aquí. El señor Raffles había apartado su silla y se miraba de arriba abajo, en particular las trabillas. Su principal intención era fastidiar a Bulstrode, pero de verdad creía que su aspecto actual produciría un buen efecto, y que no solo era apuesto e ingenioso, sino que vestía un luto que denotaba sólidas relaciones.