hombre indicado para darles forma; recuerda cuáles son las citas adecuadas, omne tulit punctum, y cosas por el estilo; le da a los temas un cierto giro. Lo invité hace algún tiempo, cuando estabas enfermo, Casaubon; Dorothea dijo que no podías tener a nadie en casa, ya sabes, y me pidió que escribiera.
La pobre Dorothea sentía que cada palabra de su tío era aproximadamente tan agradable para el señor Casaubon como un grano de arena en el ojo. Ahora resultaría totalmente inadecuado explicar que no había deseado que su tío invitara a Will Ladislaw. No lograba aclararse en absoluto respecto a los motivos de la aversión de su marido hacia su presencia —una aversión que le había quedado dolorosamente grabada por la escena en la biblioteca—, pero sentía lo impropio que sería decir algo que pudiera transmitir una idea de ello a los demás. El señor Casaubon, en verdad, no se había representado del todo a sí mismo esos motivos encontrados; el sentimiento de irritación en él, como en todos nosotros, buscaba la justificación antes que el autoconocimiento. Pero deseaba reprimir las señales externas, y solo Dorothea podía discernir los cambios en el rostro de su marido antes de que este hablara con mayor inclinación digna y tono cantarín que de costumbre:
—Es usted sumamente hospitalario, querido señor; y le debo agradecimiento por ejercer su hospitalidad con un pariente mío.
El funeral había terminado ya, y el cementerio se estaba despejando.
—Ahora puede verlo, señora Cadwallader —dijo Celia—. Es exactamente igual a una miniatura de la tía del señor Casaubon que está colgada en el boudoir de Dorothea; es bastante apuesto.
—Un ramito muy bonito —dijo la señora Cadwallader con sequedad—. ¿Qué va a ser su sobrino, señor Casaubon?
“Perdón, no es mi sobrino. Es mi primo”.