Rosamond creía saber perfectamente por qué al señor Ladislaw le desagradaba el Capitán: estaba celoso, y a ella le gustaba que estuviera celoso.
—Es imposible decir qué les puede convenir a las personas excéntricas —respondió ella—, pero, en mi opinión, el capitán Lydgate es un perfecto caballero, y creo que usted no debería, por respeto a Sir Godwin, tratarlo con negligencia.
—No, querido; pero le hemos dado cenas. Y entra y sale como le da la gana. No me necesita.
“Aun así, cuando él esté en la habitación, podrías prestarle más atención. Puede que no sea un fénix de ingenio según tu criterio; su profesión es distinta; pero te iría mucho mejor hablar un poco sobre sus temas. Pienso que su conversación es de lo más agradable. Y está muy lejos de ser un hombre sin principios”.
—El caso es que desearías que fuera un poco más como él, Rosy —dijo Lydgate en un murmullo medio resignado, con una sonrisa que no era precisamente tierna y desde luego tampoco alegre.
Rosamond guardó silencio y no volvió a sonreír; pero las encantadoras curvas de su rostro se veían lo suficientemente afables sin necesidad de sonreír.
Aquellas palabras de Lydgate eran como un hito triste que señalaba cuán lejos se había desplazado de su viejo país de los sueños, en el que Rosamond Vincy parecía ser esa obra maestra de la feminidad que veneraría la mente de su marido a la manera de una sirena consumada, usando su peine y su espejo y cantando su canción únicamente para el relax de su adorada sabiduría. Había empezado a distinguir entre aquella adoración imaginada y la atracción hacia el talento de un hombre debido a que este le otorga