—Ah, ahora salen de la iglesia —exclamó la señora Cadwallader.
«¡Dios mío, qué grupo tan maravillosamente mezclado! El señor Lydgate como médico, supongo. Pero esa es una mujer verdaderamente guapa, y el joven rubio debe de ser su hijo. ¿Quiénes son, Sir James, los conoce?»
—Veo a Vincy, el alcalde de Middlemarch; probablemente sean su mujer y su hijo —dijo Sir James, mirando inquisitivamente a Mr. Brooke, quien asintió y dijo—:
“Sí, una familia muy decente; un muchacho muy bueno, Vincy; un orgullo para el sector industrial. Ya le has visto en mi casa, ¿sabes?”
—Ah, sí: uno de sus comités secretos —dijo la señora Cadwallader en tono provocador.
—Un tipo aficionado a la liebre, desde luego —dijo sir James, con la repugnancia propia de un cazador de zorros—.
—Y uno de los que le chupan la vida a los miserables tejedores manuales de Tipton y Freshitt. Así es como su familia tiene ese aspecto tan lozano y pulido —dijo la señora Cadwallader—. Esas personas de tez oscura y rostro amoratado hacen un contraste excelente. ¡Dios mío, parece una hilera jarras! Mide a Humphrey: cualquiera lo tomaría por un feo arcángel que se eleva sobre ellos con su sobrepelliz blanca.
—Es algo solemne, sin embargo, un funeral —dijo el señor Brooke—, si se toma desde ese punto de vista, ya sabes.
“Pero no me lo estoy tomando por ese lado. No puedo llevar mi solemnidad demasiado a menudo, o se me va a hacer girones. Ya era hora de que el viejo muriera, y ninguna de estas personas está triste”.