Al poco rato, Rosamond dejó el piano y se sentó en una silla cerca del sofá y enfrente del rostro de su marido.
—¿Es suficiente música para usted, mi señor? —dijo, cruzando las manos frente a ella y adoptando un pequeño aire de sumisión.
—Sí, querida, si estás cansada —dijo Lydgate con suavidad, volviendo los ojos y posándolos en ella, pero sin moverse de otro modo. La presencia de Rosamond en aquel momento tal vez no fuera más que una cucharada vertida en el lago, y su instinto de mujer en este asunto no era torpe.
—¿Qué te absorbe tanto? —dijo ella, inclinándose hacia adelante y acercando su rostro al de él.
Movió las manos y las colocó con suavidad detrás de los hombros de ella.
«Estoy pensando en un gran tipo, que tenía más o menos mi edad hace trescientos años, y que ya había inaugurado una nueva era en la anatomía».
—No lo adivino —dijo Rosamond, sacudiendo la cabeza—. En casa de la señora Lemon solíamos jugar a adivinar personajes históricos, pero no anatomistas.
“Te lo diré. Se llamaba Vesalio. Y la única forma en que pudo llegar a conocer la anatomía como lo hizo, fue yendo a robar cadáveres por la noche, de los cementerios y lugares de ejecución”.
—¡Oh! —dijo Rosamond, con una expresión de disgusto en su bonito rostro—, me alegra mucho que no seas Vesalio. Habría pensado que él podría encontrar un modo menos horrible que ese.