—¡Dile a la señorita que venga! —dijo Míster Featherstone con impaciencia—. ¿Qué negocio tenía para irse?
Habló en el mismo tono cuando llegó Mary.
“¿Por qué no podías estarte quieto aquí hasta que te dijera que fueras? Ahora quiero mi chaleco. Te dije que siempre lo pusieras sobre la cama”.
Los ojos de Mary se veían bastante rojos, como si hubiera estado llorando. Estaba claro que el señor Featherstone estaba de muy mal humor esa mañana, y aunque Fred tenía ahora la perspectiva de recibir el tan necesario regalo de dinero, habría preferido tener la libertad de volverse contra el viejo tirano y decirle que Mary Garth era demasiado buena para estar a su entera disposición.
Aunque Fred se había levantado al entrar ella en la habitación, esta apenas lo había notado, y parecía como si sus nervios estuvieran temblando con la expectativa de que le arrojaran algo. Pero nunca tenía que temer nada peor que las palabras. Cuando ella fue a alcanzar el chaleco de una clavija, Fred se le acercó y le dijo: «Permítame».
—¡Déjalo! Tráelo tú, muchacha, y ponlo aquí —dijo el señor Featherstone.
—Ahora vete otra vez hasta que te llame —añadió, una vez que le hubieron dejado el chaleco al lado.
Era su costumbre aderezar el placer de mostrar favor a una persona siendo especialmente desagradable con otra, y Mary siempre estaba a mano para aportar el condimento. Cuando venían sus propios parientes, la trataban mejor.
Lentamente sacó un atado de llaves del bolsillo del chaleco, y lentamente extrajo una caja de lata que estaba bajo las sábanas.