XXVII

hallaba cada vez más agradable estar con ella, y ya no había coacción, había un delicioso intercambio de influencias en sus miradas, y lo que decían tenía ese exceso de significado para ellos que un tercero observa con cierta sensación de insipidez; aun así, no tenían encuentros ni confidencias de los que un tercero hubiera tenido que ser excluido. De hecho, coqueteaban; y Lydgate tenía la seguridad de que no hacían otra cosa. Si un hombre no podía amar y ser prudente, ¿acaso no podía coquetear y ser prudente al mismo tiempo? En verdad, los hombres de Middlemarch, salvo el señor Farebrother, eran unos grandes incordios, y a Lydgate no le importaba la política comercial ni las cartas: ¿qué iba a hacer para relajarse? A menudo lo invitaban a casa de los Bulstrode; pero las muchachas de allí apenas habían salido del cuarto de estudio, y el modo ingenuo que tenía la señora Bulstrode de conciliar la piedad y la mondanidad, la insignificancia de esta vida y la conveniencia de la cristalería tallada, la conciencia simultánea de los harapos de inmundicia y del mejor damasco, no constituían un alivio suficiente frente al peso de la seriedad invariable de su marido. La casa de los Vincy, con todos sus defectos, resultaba más grata por contraste; además, allí se培育aba a Rosamond⁠—encantadora a la vista como una rosa de té a medio abrir, y adornada con dotes para el refinado divertimento del hombre.