“En verdad no esperaba verle en este apartado lugar del campo”.
–Bueno, es de un hijastro mío –dijo Raffles, adoptando una postura arrogante–.
«Vine a verlo aquí antes. No me sorprende tanto verte a ti, viejo, porque encontré una carta; lo que se puede llamar algo providencial. Sin embargo, es una suerte increíble haberte encontrado; porque no me importa ver a mi hijastro: no es cariñoso, y su pobre madre ya no está. A decir verdad, vine por amor a ti, Nick: vine a conseguir tu dirección, porque... ¡mira esto!».
Raffles sacó un papel arrugado del bolsillo.
Casi cualquier otro hombre que no fuera Caleb Garth habría sentido la tentación de detenerse en el lugar con el fin de enterarse de todo lo posible sobre un hombre cuya relación con Bulstrode parecía implicar episodios en la vida del banquero tan distintos de todo lo que se conocía de él en Middlemarch que debían de tener el carácter de un secreto capaz de estimular la curiosidad.
Pero Caleb era peculiar: ciertas tendencias humanas que suelen ser fuertes estaban casi ausentes de su mente; y una de ellas era la curiosidad por los asuntos ajenos. Sobre todo si había algo vergonzoso que descubrir acerca de otro hombre, Caleb prefería no saberlo; y si tenía que decirle a alguien bajo su mando que sus malas acciones habían sido descubiertas, se sentía más desconcertado que el propio culpable.
Ahora espoleó a su caballo y, diciendo: «Le deseo buenas tardes, señor Bulstrode; debo volver a casa», emprendió la marcha al trote.
—No pusiste tu dirección completa en esta carta —continuó Raffles—. Eso no se parece al hombre de negocios de primera categoría que solías