¡Cuánto, me parece, podría despreciar a este hombre si no estuviera obligado por la caridad a no hacerlo!
Una de las visitas profesionales que hizo Lydgate poco después de regresar de su viaje de bodas fue a Lowick Manor, a consecuencia de una carta en la que se le pedía que fijara una hora para su visita.
Mr. Casaubon nunca le había hecho ninguna pregunta a Lydgate sobre la naturaleza de su enfermedad, ni le había manifestado siquiera a Dorothea inquietud alguna respecto a hasta qué punto esta pudiera truncar sus trabajos o su vida.
Sobre este punto, como sobre todos los demás, huía de la compasión; y si la sospecha de ser compadecido por algo en su sino —adivinado o conocido a pesar suyo— le resultaba amarga, la idea de suscitar una muestra de compasión al admitir francamente un temor o un pesar le era necesariamente intolerable.
Todo espíritu orgulloso conoce algo de esta experiencia, y tal vez esta solo pueda superarse mediante un sentimiento de hermandad lo suficientemente profundo como para hacer que cualquier esfuerzo de aislamiento parezca mezquino y ruin en lugar de edificante.
Pero el señor Casaubon cavilaba ahora sobre algo a través de lo cual la cuestión de su salud y su vida acosaba su silencio con una insistencia aún más lacerante que a través de la inmadurez otoñal de su obra literaria. Es verdad que esta última podría llamarse su ambición central; pero hay ciertos tipos de producción literaria en los que con mucho el mayor resultado es la incómoda susceptibilidad acumulada en la conciencia del autor —el río se delata por unas pocas vetas entre un depósito largamente