El señor Brooke, que veía los méritos de la señora Cadwallader desde un punto de vista diferente, se encogió un poco cuando anunciaron su nombre en la biblioteca, donde estaba sentado a solas.
«Veo que han tenido aquí a nuestro Cicerón de Lowick», dijo, acomodándose confortablemente, echándose los abrigos hacia atrás y dejando ver una figura delgada pero bien proporcionada.
«Sospecho que usted y él están tramando alguna mala política, de no ser así no vería tanto al vivaz hombrecito. Voy a delatarlos: recuerden que ambos son elementos sospechosos desde que tomaron partido por Peel en lo tocante al proyecto de ley católico. Le diré a todo el mundo que piensa presentarse por Middlemarch por el bando 'whig' cuando el viejo Pinkerton dimita, y que Casaubon va a ayudarle de forma solapada: va a sobornar a los votantes con panfletos y a abrir las tabernas para distribuirlos. ¡Vamos, confiese!».
—De eso nada —dijo el señor Brooke, sonriendo y frotándose los lentes, aunque en realidad ruborizándose un poco ante la acusación—. Casaubon y yo no hablamos mucho de política. A él no le importa mucho el lado filantrópico de las cosas; los castigos y ese tipo de asuntos. A él solo le importan las cuestiones de la Iglesia. Esa no es mi línea de acción, ya sabes.
—Un po-o-co demasiado, amigo mío. He oído hablar de tus andanzas. ¿Quién fue el que vendió su trozo de tierra a los papistas en Middlemarch? Creo que lo compraste a propósito. Eres todo un Guy Faux. Fíjate si no te queman en efigie este próximo 5 de noviembre. Humphrey no quiso venir a discutir contigo por este asunto, así que he venido yo.
“Muy bien. Estaba preparado para ser perseguido por no perseguir... no perseguir, ya sabe”.