—Espere a que sea de día, señor, cuando todo el mundo esté levantado. ¿O quiere que llame a Simmons ahora mismo para que vaya a buscar al abogado? Puede estar aquí en menos de dos horas.
“¿Abogado? ¿Qué quiero yo con el abogado? Nadie lo sabrá—digo, nadie lo sabrá. Haré lo que me plazca”.
“Déjeme que llame a otra persona, señor —dijo Mary con persuasión—.”
No le gustaba su posición —a solas con el viejo, el cual parecía mostrar un extraño destello de energía nerviosa que le permitía hablar una y otra vez sin caer en su tos habitual—; sin embargo, no deseaba llevar más allá de lo necesario la contradicción que lo alteraba.
«Déjeme, se lo ruego, que llame a alguien más».
—Déjeme en paz, le digo. Mire, señorita. Coja el dinero. Nunca volverá a tener la oportunidad. Son cerca de doscientos; hay más en la caja, y nadie sabe cuánto había. Cójalo y haga lo que le digo.
Mary, de pie junto al fuego, vio su luz roja caer sobre el viejo, incorporado sobre sus almohadas y el respaldo de la cama, con su mano huesuda extendiendo la llave y el dinero esparcido sobre la colcha ante él.
Nunca olvidó aquella visión de un hombre que quería hacer lo que le placía hasta el final.
Pero el modo en que le había hecho el ofrecimiento del dinero la impulsó a hablar con una determinación más firme que nunca.
“De nada sirve, señor. No lo haré. Guarde su dinero. No tocaré su dinero. Haré cualquier otra cosa que pueda para consolarlo; pero no tocaré sus llaves ni su dinero”.
—¡Cualquier otra cosa—cualquier otra cosa! —dijo el viejo Featherstone, con una furia ronca que, como en una pesadilla, intentaba