—Vamos, Trumbull, ya está bien; ha metido usted la morralla de alguna solterona en la subasta —murmuró el señor Toller, acercándose al martillero—. Quiero ver cómo van los grabados y tendré que marcharme pronto.
“Inmediatamente, señor Toller. Solo fue un acto de benevolencia que su noble corazón aprobaría. ¡Joseph! rápido con las estampas—Lote 235. Ahora, caballeros, ustedes que son connoisseurs, van a disfrutar de lo lindo. Aquí tienen un grabado del duque de Wellington rodeado de su estado mayor en el campo de Waterloo; y a pesar de los recientes acontecimientos que han, por decirlo así, envuelto a nuestro gran Héroe en una nube, me atreveré a decir—pues a un hombre de mi oficio no deben zarandearlo los vientos políticos— que un tema más fino—de la orden moderna, perteneciente a nuestro propio tiempo y época—el entendimiento humano apenas podría concebirlo: los ángeles tal vez, pero no los hombres, señores, no los hombres”.
—¿Quién lo pintó? —dijo el señor Powderell, muy impresionado.
—Es una prueba antes de la letra, míster Powderell; el pintor no es conocido —contestó Trumbull, con cierta agitación contenida en sus últimas palabras, tras lo cual frunció los labios y miró a su alrededor.
—¡Pujo una libra! —dijo el señor Powderell, en un tono de decidida emoción, como el de un hombre dispuesto a abrir brecha. Ya sea por temor o por piedad, nadie le subió el precio.