Ojos negros has dejado, dices, Ojos azules ya no te atraen; Mas hoy más embelesado pareces, Que antaño te veíamos.
¡Ah, sigo a la más bella entre las bellas por nuevos parajes de placer; huellas aquí y ecos allá me guían hacia mi tesoro:
¡He aquí que se vuelve—juventud inmortal labrada en estatura mortal, fresca como la añeja verdad de las estrellas—, Naturaleza de muchos nombres!
Un gran historiador, como insistía en llamarse, que tuvo la dicha de morir hace ciento veinte años y ocupar así su puesto entre los colosos bajo cuyas enormes piernas se observa que camina nuestra pequeñez viviente, se gloría de sus copiosas observaciones y digresiones como la parte menos imitable de su obra, y especialmente de aquellos capítulos iniciales de los sucesivos libros de su historia, donde parece traer su sillón de orejas hasta el proscenio y charlar con nosotros con toda la robusta soltura de su buen inglés.
Pero Fielding vivió cuando los días eran más largos (pues el tiempo, al igual que el dinero, se mide por nuestras necesidades), cuando las tardes de verano eran espaciosas y el reloj hacía tictac lentamente en las noches de invierno. Los historiadores tardíos que somos no debemos demorarnos siguiendo su ejemplo; y si lo hiciéramos, es probable que nuestra charla fuera sutil y ansiosa, como si se emitiera desde una silla plegable en un aviario.
Yo, al menos, tengo tanto que hacer al desenredar ciertos destinos humanos, y al ver cómo fueron tejidos y entretejidos, que toda la luz de la que dispongo debe concentrarse en esta red en particular, y no dispersarse en esa tentadora gama de pertinencias llamada universo.