Temprano aquel día, Dorothea había regresado de la escuela de párvulos que había puesto en marcha en el pueblo, y ocupaba su sitio habitual en la bonita salita que separaba los dormitorios de las hermanas, empeñada en terminar los planos para unas edificaciones (un tipo de labor con el que disfrutaba), cuando Celia, que la había estado observando con el deseo vacilante de proponerle algo, dijo:
“Dorothea, querida, si no te importa—si no estás muy ocupada—¿qué tal si hoy miramos las joyas de mamá y nos las repartimos? Hoy hace exactamente seis meses desde que el tío te las dio, y todavía no las has mirado”.
El rostro de Celia conservaba la sombra de un puchero, cuya plenitud se veía contenida por el respeto habitual hacia Dorothea y por el sentido del deber; dos factores interconectados que podrían generar una electricidad misteriosa si se los tocaba sin precaución.
Para su alivio, al levantar la vista, Dorothea tenía los ojos llenos de risa.
—¡Qué maravilloso pequeño almanaque eres, Celia! ¿Son seis meses de calendario o seis meses lunares?
—Es el último día de septiembre ahora, y era el primero de abril cuando el tío te los dio. Ya sabes, dijo que se había olvidado de ellos hasta entonces. Creo que nunca más has vuelto a pensar en ellos desde que los encerraste en el armario aquí.
—Vaya, querida, ya sabes que nosotras no deberíamos llevarlos nunca. —Dorothea habló con un tono pleno y cordial, mitad cariñoso, mitad explicativo. Tenía el lápiz en la mano y estaba trazando pequeños bocetos en un margen.
Celia se sonrojó y puso cara muy seria. > «Creo, querida, que le faltamos el respeto a la memoria de mamá si los guardamos y no hacemos caso de ellos. Y