—Antes de dormir, tengo un ruego que hacerte, Dorothea.
—¿Qué pasa? —dijo Dorothea, con temor en el alma.
“Es que usted me haga saber, deliberadamente, si, en el caso de mi muerte, llevará a cabo mis deseos: si evitará hacer lo que yo desaprobaría, y se aplicará a hacer lo que yo desearía.”
Dorothea no se vio sorprendida: muchos incidentes la habían llevado a conjeturar alguna intención por parte de su marido que pudiera imponerle un nuevo yugo. No respondió de inmediato.
“¿Se niega usted?”, dijo el señor Casaubon, con un matiz más cortante en la voz.
—No, todavía no me niego —dijo Dorothea, con voz clara, sintiendo que la necesidad de libertad se imponía en su interior—; pero es demasiado solemne —creo que no está bien— hacer una promesa cuando ignoro a qué me obligará. Todo lo que el afecto me dictara lo haría sin necesidad de prometer.
“Pero tú usarías tu propio juicio: te pido que obedezcas el mío; te niegas”.
“¡No, querida, no!”, dijo Dorotea, suplicante, aplastada por miedos opuestos. “¿Pero puedo esperar y reflexionar un poco? Deseo con toda mi alma hacer lo que te consuele; pero no puedo dar ninguna promesa de repente—mucho menos una promesa de hacer no sé qué”.
“¿No puedes entonces confiar en la naturaleza de mis deseos?”
—Concédeme hasta mañana —dijo Dorotea, suplicante.
—Hasta mañana, pues —dijo el señor Casaubon.