Su padre miró a la concurrencia, deleitándose con la admiración de esta.
Su madre estaba sentada, como una Níobe antes de sus desdichas, con su hijita menor en el regazo, golpeando suavemente la mano de la niña de arriba abajo al compás de la música.
Y Fred, a pesar de su escepticismo general respecto a Rosy, escuchó su música con absoluta entrega, deseando poder hacer lo mismo con su flauta.
Era la reunión familiar más agradable que Lydgate había visto desde que llegó a Middlemarch. Los Vincy poseían esa facilidad para disfrutar, ese rechazo de toda ansiedad y esa fe en la vida como un destino alegre que hacían que una casa fuera excepcional en la mayoría de las capitales de condado por entonces, cuando el evangelicalismo había arrojado cierta sospecha, semejante a la infección de la peste, sobre los pocos pasatiempos que sobrevivían en provincias. En casa de los Vincy siempre había whist, y las mesas de juego ya estaban listas, haciendo que algunos de los presentes sintieran una impaciencia secreta por la música.
Antes de que terminara, entró el señor Farebrother: un hombre apuesto, de pecho ancho pero por lo demás menuda, de unos cuarenta años, cuyo traje negro estaba muy gastado; el brillo residía por entero en sus vivaces ojos grises. Llegó como un cambio agradable en la luz, deteniendo a la pequeña Louisa con tonterías paternales mientras la señorita Morgan la conducía fuera de la habitación, saludando a todos con alguna palabra especial y pareciendo condensar en diez minutos más charla de la que había habido en toda la noche. Le reclamó a Lydgate el cumplimiento de