“Estoy bastante bien ahora, tío; deseo esforzarme”.
—Vaya, vaya, ya veremos. Pero ahora tengo que huir —tengo muchísimo trabajo ahora, es una crisis, una crisis política, ya sabes. Y aquí vienen Celia y su hombrecito; tú eres tía, ya sabes, ahora, y yo soy una especie de abuelo —dijo el señor Brooke, con plácida prisa, deseoso de irse a decirle a Chettam que no sería culpa suya (del señor Brooke) si Dorothea insistía en meter las narices en todo.
Dorothea se dejó caer hacia atrás en su silla cuando su tío hubo salido de la habitación, y bajó los ojos con aire meditabundo hacia sus manos cruzadas.
—¡Mira, Dodo! ¡mira a ese! ¿Has visto en tu vida algo igual? —dijo Celia, con su cómodo staccato.
—¿Qué, Kitty? —dijo Dorothea, levantando los ojos con cierta distracción.
“¿Qué? Pues, el labio superior; mira cómo lo está estirando hacia abajo, como si quisiera hacer un gesto. ¡No es maravilloso! Tendrá sus pequeños pensamientos. Ojalá estuviera aquí la enfermera. Míralo de verdad”.
Una gran lágrima que llevaba un rato acumulándose rodó por la mejilla de Dorothea mientras levantaba la vista e intentaba sonreír.
«No estés triste, Dodo; besa al nene. ¿En qué tanto meditas? Estoy segura de que hiciste todo, y muchísimo más. Deberías estar feliz ahora».
—Me pregunto si Sir James me llevaría a Lowick. Quiero revisarlo todo, ver si hay algunas palabras escritas para mí.
“No te vas a ir hasta que el señor Lydgate diga que puedes. Y todavía no lo ha dicho (aquí estás, niñera; toma al bebé y pasea de arriba abajo por la galería). Además, tienes una idea equivocada en la cabeza como de costumbre, Dodo—puedo verlo: eso me irrita”.