Él consideraba que los Featherstone rurales eran personas muy simples y absurdas, y estos, a su vez, veían su «educación» en una ciudad portuaria como una exageración de la monstruosidad de que su hermano Peter, y más aún las propiedades de Peter, tuvieran semejantes allegados.
El jardín y el acceso de grava, tal como se veían desde las dos ventanas del salón revestido de madera de Stone Court, nunca habían estado en mejor estado que ahora, cuando el señor Rigg Featherstone estaba de pie, con las manos a la espalda, mirando hacia estos terrenos como su amo.
Pero parecía dudoso que estuviera mirando por contemplación o por dar la espalda a una persona que estaba en medio de la habitación, con las piernas bastante separadas y las manos en los bolsillos del pantalón: una persona en todo contraria al pulcro y fresco Rigg.
Era un hombre que claramente iba camino de los sesenta, muy encendido y velludo, con muchas canas en sus poblados favoridos y su espeso pelo rizado, de cuerpo algo rechoncho que dejaba ver en desventaja las uniones un tanto desgastadas de su ropa, y con aire de fanfarrón que pretendía llamar la atención incluso en un espectáculo de fuegos artificiales, considerando que sus propios comentarios sobre la actuación de cualquier otra persona probablemente serían más interesantes que la actuación misma.
Se llamaba John Raffles, y a veces escribía en tono jocoso W.A.G. después de su firma, comentando al hacerlo que en su día fue alumno de Leonard Lamb de Finsbury, quien escribía B.A. tras su nombre, y que él, Raffles, era el autor de la agudeza de llamar a aquel célebre director Ba-Lamb.
Tales eran el aspecto y el matiz mental del señor Raffles, los cuales parecían exhalar un rancio olor a salones de viajeros de los hoteles comerciales de aquella época.
—Vamos, hombre, Josh —decía con un tono ronco y rotundo—, míralo de esta manera: ahí tienes a tu pobre madre entrando en el valle de los