tiene importancia en cierto sentido: nunca te casarías con el señor Ladislaw; pero eso solo hace que lo del señor Casaubon sea peor”.
La sangre afloró dolorosamente al rostro y al cuello de Dorothea. Pero Celia estaba administrando lo que consideraba una dosis desmitificadora de realidad. Eran esas ideas las que le habían hecho tanto daño a la salud de Dodo. Así que continuó en su tono neutro, como si hubiera estado comentando algo sobre los faldones de un bebé.
“James lo dice. Dice que es abominable, y nada caballeroso. Y nunca ha habido mejor juez que James. Es como si el señor Casaubon quisiera hacer creer que tú desearías casarte con el señor Ladislaw—lo cual es ridículo. Solo que James dice que fue para impedir que el señor Ladislaw quisiera casarse contigo por tu dinero—como si alguna vez se le fuera a ocurrir hacerte una propuesta. ¡La señora Cadwallader dijo que bien podrías casarte con un italiano con ratones blancos! Pero tengo que ir a ver al bebé”, añadió Celia, sin el menor cambio de tono, echándose un chal ligero por encima y alejándose a pasitos ligeros.
Dorothea para entonces había vuelto a enfriarse y ahora se dejó caer impotente hacia atrás en su silla. Habría podido comparar su experiencia en ese momento con la vaga y alarmada conciencia de que su vida estaba adoptando una nueva forma, de que estaba experimentando una metamorfosis en la que la memoria no lograba ajustarse al despertar de nuevos órganos. Todo estaba cambiando de aspecto: la conducta de su esposo, su propio sentimiento de deber hacia él, cada lucha entre ambos—y aún más, toda su relación con Will Ladislaw. Su mundo se hallaba en un estado de cambio convulsivo; lo único que podía decirse con claridad a sí misma era que debía esperar y volver a pensar. Un cambio la aterrorizó como si hubiera sido un pecado; fue un violento choque de repulsión hacia su difunto esposo, quien había tenido