hombre! Tú eres un hombre de letras.
Fred le dio los títulos.
—¿Qué quería la señorita con más libros? ¿A qué tienes que andarle trayendo más libros?
“La divierten, señor. Le gusta mucho leer”.
—Un poco demasiado aficionada —dijo el señor Featherstone, con petulancia—. Le daba por leer cuando se sentaba conmigo. Pero a eso le puse fin. Tiene el periódico para leer en voz alta. Con eso basta para un día, según creo. No soporto verla leyendo para sus adentros. Procura no traerle más libros, ¿oyes?
—Sí, señor, ya oigo.
Fred había recibido esta orden antes y la había desobedecido en secreto. Tenía la intención de volver a desobedecerla.
“Toca la campanilla —dijo el señor Featherstone—; quiero que la missy baje”.
Rosamond y Mary habían estado hablando más rápido que sus amigos varones. No pensaron en sentarse, sino que se quedaron de pie junto al tocador cerca de la ventana mientras Rosamond se quitaba el sombrero, se arreglaba el velo y se daba unos ligeros toques con las yemas de los dedos en el cabello —un cabello de una claridad infantil, ni lino ni amarillo—. Mary Garth parecía aún más corriente de pie en un ángulo entre las dos ninfas —la del espejo y la de fuera de él—, que se miraban con ojos de un azul celestial, lo suficientemente profundos como para contener los significados más exquisitos que un espectador ingenioso quisiera atribuirles, y lo suficientemente profundos como para ocultar los significados de su dueña si estos llegaban a ser menos exquisitos. Solo unos pocos niños en Middlemarch parecían rubios al lado