El señor Bulstrode, el banquero, parecía ser el aludido, pero a aquel caballero le desagradaban la grosería y la profanidad, y se limitó a hacer una reverencia. El comentario fue retomado por el señor Chichely, un solterón de mediana edad y celebridad en la caza de liebres, que tenía un cutis parecido más o menos a un huevo de Pascua, unos pocos cabellos cuidadosamente arreglados y un porte que denotaba la conciencia de una apariencia distinguida.
“Sí, pero no es mi tipo de mujer: me gusta una mujer que se esmere un poco más en complacernos. Debería haber un poco de filigrana en una mujer, algo de coqueta. A un hombre le gusta una especie de desafío. Cuanto más se te insinúa descaradamente, mejor”.
—Hay algo de verdad en eso —dijo el señor Standish, dispuesto a mostrarse afable—. Y, por Dios, suele ser así con ellas. Supongo que responde a algún fin sabio: la Providencia las hizo así, ¿eh, Bulstrode?
“Yo me inclinaría a atribuir la coquetería a otra fuente —dijo el señor Bulstrode—. Preferiría atribuirla al diablo”.
—Ay, sin duda, debería haber un diablillo en toda mujer —dijo el señor Chichely, cuyo estudio del hermoso sexo parecía haber resultado perjudicial para su teología.
«Y a mí me gustan rubias, con cierto donaire y cuello de cisne. Entre nosotros, la hija del alcalde es más de mi agrado que la señorita Brooke o la señorita Celia. Si fuera hombre de casarse, elegiría a la señorita Vincy antes que a cualquiera de las dos».
—Venga, háganse las paces, háganse las paces —dijo el señor Standish en tono jocoso—; ya ve que los maduros se llevan el gato al agua.
El señor Chichely meneó la cabeza con gran significado: no iba a correr el riesgo seguro de ser aceptado por la mujer que eligiera.