vive Dios! Son ricos como judíos, esos Waules y Featherstones; lo digo por gente como ellos, que no quiere gastar nada. Y sin embargo, rondan a mi tío como buitres, y temen que se escape un solo céntimo de su lado de la familia. Pero creo que los odia a
La señora Waule, que distaba mucho de ser admirable a los ojos de aquellos lejanos parientes, había dado en decir esa misma mañana (para nada con un aire desafiante, sino en un tono bajo, apagado y neutral, como el de una voz escuchada a través de algodón) que no deseaba «gozar de su buena opinión».
Estaba sentada, según observaba, en el hogar de su propio hermano, y había sido Jane Featherstone veinticinco años antes de ser Jane Waule, lo que le daba derecho a hablar cuando el nombre de su propio hermano había sido tratado con ligereza por quienes no tenían ningún derecho a hacerlo.
—¿A dónde quieres ir a parar con eso? —dijo el señor Featherstone, sujetando su bastón entre las rodillas y acomodándose la peluca, mientras le dirigía a ella una rápida y penetrante mirada que pareció afectarle como una ráfaga de aire frío y lo hizo toser.
Mrs. Waule tuvo que aplazar su respuesta hasta que él volvió a estar tranquilo, hasta que Mary Garth le hubo provisto de jarabe fresco y él hubo empezado a frotar el pomo dorado de su bastón, mirando con amargura hacia el fuego. Era un fuego brillante, pero no lograba alterar el matiz violáceo y de aspecto gélido del rostro de Mrs. Waule, el cual