No creyendo del todo en el mensaje enviado a través de Mary Garth, se habían presentado juntos en el umbral del dormitorio, ambos de vestimenta negra —la señora Waule con un pañuelo blanco parcialmente desplegado en la mano— y ambos con rostros de un tinte violáceo propio de un luto a medias; mientras la señora Vincy, con sus mejillas rosadas y sus cintas rosadas ondeando, le estaba administrando en persona un tónico cordial a su propio hermano, y el pálido Fred, con su cabello corto rizado como era de esperarse en el de un tahúr, yacía holgadamente recostado en un sillón grande.
El viejo Featherstone no bien avistó a aquellas fúnebres figuras que aparecían a pesar de sus órdenes, cuando la rabia vino a fortalecerlo con más éxito que el cordial. Estaba incorporado sobre un respaldo de cama y siempre tenía su bastón con empuñadura de oro junto a él. Lo agarró ahora y lo barrió hacia atrás y hacia adelante en un área tan grande como pudo, aparentemente para conjurar a aquellos feos espectros, gritando con una especie de chirrido ronco:
“¡Atrás, atrás, señora Waule! ¡Atrás, Solomon!”
“Oh, Brother. Peter”, empezó la señora Waule, pero Solomon le puso la mano delante en actitud represiva. Era un hombre de mejillas grandes, de cerca de setenta años, con ojos pequeños y huidizos, y no solo tenía un carácter mucho más afable, sino que se creía mucho más astuto que su hermano Peter; en efecto, era improbable que se dejara engañar por ninguno de sus semejantes, por cuanto estos difícilmente podían ser más codiciosos y engañosos de lo que él sospechaba que eran. Incluso a los poderes invisibles, pensaba, era probable que los calmara un paréntesis afable de vez en cuando, proveniente de un hombre con propiedades, que bien podría haber sido tan impío como los demás.