Celia se sonrojó y se sentía desgraciada: vio que había ofendido a su hermana y no se atrevió a decir nada bonito ni siquiera sobre el regalo de las joyas, que devolvió a su estuche y se llevó.
Dorothea también era infeliz mientras continuaba con sus dibujos de planos, cuestionando la pureza de sus propios sentimientos y palabras en la escena que había terminado con aquel pequeño estallido.
La conciencia de Celia le decía que ella no se había equivocado en absoluto: era de lo más natural y justificable que hubiera hecho esa pregunta, y se repitió a sí misma que Dorothea era incoherente: o bien debería haberse quedado con su parte justa de las joyas, o bien, después de lo que había dicho, debería haber renunciado a ellas por completo.
—Estoy segura —al menos, confío—, pensaba Celia, en que llevar un collar no interferirá con mis oraciones. Y no veo por qué deba estar atada a las opiniones de Dorothea ahora que vamos a entrar en sociedad, aunque, por supuesto, ella misma deba estar atada a ellas. Pero Dorothea no siempre es consecuente.
Así Celia, inclinándose en silencio sobre su tapiz, hasta que oyó a su hermana llamarla.
“Aquí, Kitty, ven a mirar mi plano; creeré que soy una gran arquitecto, si no me salen escaleras y chimeneas incompatibles”.
Mientras Celia se inclinaba sobre el papel, Dorothea apoyó con caricia la mejilla contra el brazo de su hermana.
Celia comprendió el gesto. Dorothea veía que se había equivocado, y Celia la perdonaba.
Desde que tenían uso de razón, había habido una mezcla de crítica y temor reverente en la actitud mental de Celia hacia su hermana mayor. La menor siempre había llevado un yugo; pero ¿hay alguna criatura uncida al yugo que carezca de opiniones propias?