“No puedo remediarlo, señor. No permitiré que el final de su vida manche el principio de la mía. No tocaré su cofre de hierro ni su testamento”.
Se apartó un poco de la cama.
El viejo se detuvo un momento con la mirada en blanco, sosteniendo la única llave erguida en el llavero; luego, con una sacudida agitada, comenzó a vaciar con su mano izquierda huesuda la caja de lata que tenía enfrente.
—Señorita —empezó a decir a toda prisa—, ¡mire! ¡coja el dinero, los billetes y el oro, mire!, cójalo, se lo va a quedar todo, haga lo que le digo.
Hizo el esfuerzo de alargar la llave hacia ella tanto como pudo, y Mary volvió a retroceder.
—No tocaré su llave ni su dinero, señor. Le ruego que no me pida que lo vuelva a hacer. Si lo hace, tendré que ir a llamar a su hermano.
Dejó caer la mano, y por primera vez en su vida Mary vio al viejo Peter Featherstone echarse a llorar como un niño. Ella dijo, con el tono más amable que pudo lograr: «Le ruego que guarde su dinero, señor»; y luego fue a sentarse junto al fuego, esperando que esto ayudara a convencerlo de que era inútil seguir hablando. Al poco rato se repuso y dijo con ansiedad:
—Mire aquí, pues. Llame al muchacho. Llame a Fred Vincy.
El corazón de Mary comenzó a latir con más fuerza. Diversas ideas acudieron raudas a su mente sobre lo que podría implicar la quema de un segundo testamento. Tenía que tomar una decisión difícil a toda prisa.
“Yo lo llamaré, si me permite llamar al señor Jonás y a otros con él”.
—Nadie más, digo yo. El muchacho. Haré lo que me plazca.