XLVII

tenía sus senderos secundarios donde había pequeñas alegrías de su propia elección, que los caballeros que galopaban por el camino principal habrían podido considerar bastante idióticas. La manera en que se fabricaba una especie de felicidad para sí mismo a partir de su sentimiento por Dorothea era un ejemplo de ello. Puede parecer extraño, pero es un hecho, que la visión vulgar y corriente de la que el señor Casaubon lo sospechaba —a saber, que Dorothea pudiera convertirse en viuda y que el interés que él había establecido en la mente de ella pudiera transformarse en la aceptación de él como esposo— no tenía sobre él ningún poder tentador o cautivador; no vivía en el escenario de tal acontecimiento ni lo desarrollaba hasta el final, como todos hacemos con ese «de otro modo» imaginado que es nuestro cielo práctico. No era solo que no estuviera dispuesto a abrigar pensamientos que pudieran ser acusados de bajeza, y que ya se sintiera inquieto con la sensación de tener que justificarse de la acusación de ingratitud; la conciencia latente de muchas otras barreras entre él y Dorothea, además de la existencia de su esposo, había contribuido a desviar su imaginación de especular sobre lo que pudiera acaecerle al señor Casaubon. Y había aún otras razones. Will, como sabemos, no soportaba la idea de que apareciera ninguna tacha en su cristal: se sentía a la vez exasperado y encantado por la calma libertad con que Dorothea lo miraba y le hablaba, y había algo tan exquisito en pensar en ella tal como era, que no podía anhelar un cambio que de algún modo tuviera que cambiarla. ¿Acaso no rehuimos la versión callejera de una bella melodía?, ¿o nos apartamos con repugnancia de la noticia de que esa rareza —algún trozo de cincelado o grabado, tal vez— en la que nos hemos detenido incluso con júbilo por el esfuerzo que nos ha costado vislumbrar destellos de ella, no es en realidad algo infrecuente y puede conseguirse como una posesión cotidiana?