La puerta de la calle estaba abierta, y la criada aprovechaba la oportunidad para mirar el carruaje que se detenía a la vista cuando se dio cuenta de que la señora a la que «pertenecía» se acercaba a ella.
—¿Está la señora Lydgate en casa? —dijo Dorothea.
—No estoy segura, señora; voy a ver, si es tan amable de pasar —dijo Marta, un poco confusa por el asunto de su delantal de cocina, pero lo bastante serena como para estar segura de que «señora» no era el título adecuado para esta joven viuda de aspecto regio con carruaje y caballos—. ¿Tiene la amabilidad de pasar y yo iré a ver?
—Diga que soy la señora Casaubon —dijo Dorothea, mientras Martha se adelantaba con la intención de hacerla pasar al salón y luego subir a ver si Rosamond había regresado de su paseo.
Cruzaron la parte más ancha del vestíbulo y doblaron por el pasillo que conducía al jardín. La puerta del salón estaba sin cerrojo, y Martha, empujándola sin mirar al interior de la estancia, esperó a que la señora Casaubon entrara y luego se apartó, mientras la puerta se había abierto de columpio y vuelto a cerrar sin hacer ruido.
Dorothea tenía esta mañana menos visión exterior que de costumbre, al estar llena de imágenes de las cosas tal como habían sido y como iban a ser. Se encontró al otro lado de la puerta sin ver nada notable, pero inmediatamente oyó una voz que hablaba en tonos bajos que la sobresaltó con la sensación de estar soñando a plena luz del día, y avanzando inconscientemente un paso o dos más allá de la saliente tabla de una estantería, vio, bajo la iluminación terrible de una certeza que completaba todos los contornos, algo que la hizo detenerse, inmóvil, sin la presencia de ánimo suficiente para hablar.
Sentado de espaldas a ella en un sofá colocado contra la pared, en la misma línea de la puerta por la que había entrado, vio a Will Ladislaw: