Mientras los ojos de Dorothea se volvían con ansiedad hacia su marido, tal vez no fuera insensible al contraste, pero este solo se mezclaba con otras causas para hacerla más consciente de esa nueva alarma en favor de él, que era el primer destello de una ternura compasiva alimentada por las realidades de su suerte y no por sus propios sueños.
Sin embargo, era una fuente de mayor libertad para ella que Will estuviera allí; su joven igualdad era agradable, y quizás también su apertura a la convicción. Sentía una necesidad inmensa de hablar con alguien, y nunca antes había visto a nadie que pareciera tan rápido y flexible, tan propenso a comprenderlo todo.
El señor Casaubon esperaba gravemente que Will estuviera empleando su tiempo tanto provechosa como agradablemente en Roma —había creído que su intención era permanecer en el sur de Alemania—, pero le rogó que fuera a cenar mañana, momento en el que podría explayarse en la conversación: por el momento estaba algo fatigado. Ladislaw lo comprendió y, aceptando la invitación, se despidió de inmediato.
Los ojos de Dorothea siguieron a su marido con ansiedad, mientras él se dejaba caer con cansancio en el extremo de un sofá y, apoyando el codo, sostuvo su cabeza y miró al suelo. Un poco sonrojada, y con los ojos brillantes, se sentó a su lado y dijo:
“Perdóname por hablarte con tanta prisa esta mañana. Me equivoqué. Me temo que te lastimé y volví el día más pesado”.
—Me alegra que sientas eso, querida —dijo el señor Casaubon. Habló con voz serena e inclinó un poco la cabeza, pero en sus ojos, al mirarla, seguía habiendo un destello de inquietud.
—¿Pero me perdonas? —dijo Dorothea con un rápido sollozo. En su necesidad de alguna manifestación de afecto, estaba dispuesta a exagerar su propia culpa. ¿Acaso el amor no vería el arrepentimiento que regresa desde lejos, y se le echaría al cuello para besarlo?