“Esta es tu madre”, dijo Dorothea, que se había vuelto para examinar el grupo de miniaturas. “Es como la pequeña que me trajiste; solo que, creería yo, es un mejor retrato. Y esta de en frente, ¿quién es?”
“Su hermana mayor. Eran, como tú y tu hermana, las únicas dos hijas de sus padres, que cuelgan sobre ellas, ya ves”.
“La hermana es bonita”, dijo Celia, dando a entender que tenía una opinión menos favorable de la madre del señor Casaubon. Era un nuevo horizonte para la imaginación de Celia pensar que él provenía de una familia cuyos miembros habían sido jóvenes en su día—y las damas llevaban collares.
—Es una cara peculiar —dijo Dorothea, mirando de cerca—. Esos ojos gris oscuro bastante juntos... y la nariz delicada e irregular con una especie de ondulación... y todos esos rizos empolvados cayendo hacia atrás. En conjunto, me parece más peculiar que bonita. Ni siquiera hay un parecido familiar entre ella y tu madre.
“No. Y no eran iguales en su suerte.”
“No me hablaste de ella”, dijo Dorothea.
“Mi tía contrajo un matrimonio desafortunado. Nunca la vi”.
Dorothea se extrañó un poco, pero sintió que en ese momento sería una indiscreción pedir cualquier información que el señor Casaubon no ofreciera espontáneamente, y se volvió hacia la ventana para admirar el paisaje. El sol acababa de atravesar el gris, y la avenida de tilos proyectaba sombras.
—¿No vamos a dar un paseo por el jardín ahora? —dijo Dorotea.
—Y a usted le gustaría ver la iglesia, ya sabe —dijo Mr. Brooke—. Es una iglesita graciosa. Y el pueblo. Todo cabe en un abrir y cerrar de ojos. A