de algo que afectaría necesariamente su actitud hacia él; pero era imposible no sentir recelo ante la idea de decírselo. Dorothea se reprochaba cierta mezquindad en esta timidez: siempre le resultaba aborrecible tener pequeños temores o maquinaciones con respecto a sus acciones, pero en ese momento buscaba la ayuda más elevada posible para no temer la corrosividad de la bonita prosa de mente carnal de Celia. Su ensoñación se vio interrumpida, y la dificultad de la decisión desterrada, por la pequeña y algo gutural voz de Celia que hablaba en su tono habitual, a propósito de un comentario al margen o un «a propósito».
“¿Viene alguien más a cenar además del señor Casaubon?”
“No que yo sepa.”
“Espero que haya alguien más. Así no le oiré tomarse la sopa de ese modo”.
“¿Qué tiene de notable su forma de comer sopa?”
“De verdad, Dodo, ¿no oyes cómo raspa la cuchara? Y siempre parpadea antes de hablar. No sé si Locke parpadeaba, pero estoy segura de que lo siento por los que se sentaban enfrente de él si lo hacía”.
—Celia —dijo Dorothea con enfática gravedad—, te ruego que no vuelvas a hacer observaciones de esa clase.
—¿Por qué no? Son muy ciertos —replicó Celia, que tenía sus razones para insistir, aunque empezaba a tener un poco de miedo.
“Muchas cosas son ciertas y solo las mentes más vulgares las observan.”