La lengua de mi dama es como el pasto que hiere al rozarlo con mano distraída. Su oficio es tajar con finura: divide con filo espiritual el grano de mijo, y logra ahorros intangibles.
Mientras el carruaje del señor Casaubon salía por el portalón, interrumpió la entrada de un pescante tirado por un poni que conducía una señora con un criado sentado detrás.
Era dudoso que el reconocimiento hubiera sido mutuo, pues el señor Casaubon miraba distraído ante sí; pero la señora tenía ojo avizor y lanzó una inclinación de cabeza y un «¿Cómo está usted?» en el momento preciso.
A pesar de su sombrero deslucido y su chal indio muy viejo, era evidente que el guarda de la puerta la consideraba un personaje importante, a juzgar por la profunda reverencia que hizo al paso del pequeño pescante.
—Bien, señora Fitchett, ¿cómo están poniendo los huevos sus gallinas ahora? —dijo la dama de tez encendida y ojos oscuros, con la dicción más nítidamente cincelada.
—Bastante bien para poner, señora, pero les ha dado por comerse los huevos: no tengo paz de espíritu con ellas para nada.
“¡Oh, los caníbales! Más vale venderlos baratos de inmediato. ¿A cómo vas a vender el par? Uno no puede comer aves de mal carácter a un precio alto”.
—Pues mire, señora, media corona: no se los puedo dejar, por menos no.