que sea en su desenlace, no tiene páginas rezagadas en las cuales, si usted decide pasarlas, halle registros tales que pudieran causarle justamente amargura o vergüenza. Aguardo la expresión de sus sentimientos con una ansiedad que sería de sabios (si fuera posible) disipar mediante una labor más ardua de lo habitual. Pero en este orden de experiencias aún soy joven, y al vislumbrar una posibilidad desfavorable no puedo dejar de sentir que la resignación a la soledad será más difícil tras la iluminación temporal de la esperanza. > >
Dorothea tembló mientras leía esta carta; luego cayó de rodillas, enterró el rostro y sollozó. No podía rezar: bajo el torrente de solemne emoción en el que los pensamientos se volvían vagos e las imágenes flotaban inciertas, no pudo sino abandonarse, con una infantil sensación de recostarse, en el regazo de una conciencia divina que sostenía la suya. Permaneceió en esa actitud hasta que llegó la hora de vestirse para la cena.
¿Cómo se le iba a ocurrir examinar la carta, mirarla críticamente como una declaración de amor?
Toda su alma estaba poseída por el hecho de que una vida más plena se abría ante ella: era una neófita a punto de entrar en un grado superior de iniciación. Iba a tener espacio para las energías que se agitaban inquietas bajo la penumbra y la opresión de su propia ignorancia y la mezquina imperiosidad de los hábitos del mundo.
Ahora podría dedicarse a deberes grandes pero definidos; ahora se le permitiría vivir continuamente a la luz de una mente a la que pudiera reverenciar. Esta esperanza no estaba desprovista del fulgor de un orgullo deleitoso: la gozosa sorpresa virginal de haber sido elegida por el hombre a quien su admiración había elegido. Toda la pasión de Dorothea se