grandeza de alma de un clérigo vecino, o de la pobre opinión que Sir James Chettam tiene de las piernas de su rival—del fracaso del Sr. Brooke en sacar a relucir las ideas de un compañero, o de la crítica de Celia sobre la apariencia personal de un erudito de mediana edad. No estoy seguro de que el hombre más grande de su siglo, si es que ese solitario superlativo existió alguna vez, pudiera escapar de estos reflejos desfavorables de sí mismo en varios espejos pequeños; e incluso Milton, buscando su retrato en una cuchara, debe resignarse a tener el ángulo facial de un patán.
Además, si el señor Casaubon, hablando por sí mismo, tiene una retórica más bien heladora, no por ello es seguro que no haya en él ninguna buena obra o noble sentimiento.
¿Acaso un inmortal físico e intérprete de jeroglíficos no escribió versos detestables? ¿Ha sido avanzada la teoría del sistema solar mediante modales graciosos y tacto conversacional?
Supongamos que pasamos de las valoraciones externas de un hombre para preguntarnos, con mayor interés, cuál es el informe de su propia conciencia sobre sus actos o su capacidad: con qué obstáculos lleva a cabo sus labores cotidianas; qué desvanecimiento de esperanzas o qué fijación más profunda de autoengaño van señalando los años en su interior; y con qué espíritu lucha contra la presión universal que un día será demasiado pesada para él y hará que su corazón se detenga por última vez.
Sin duda, su destino es importante a sus ojos; y la razón principal por la que pensamos que pide un lugar demasiado grande en nuestra consideración debe ser nuestra falta de espacio para él, puesto que lo remitimos a la mirada divina con perfecta confianza; es más, incluso se considera sublime que nuestro prójimo lo espere todo allí, por poco que haya obtenido de nosotros.