lirios y montículos bien plantados, el calor bastaba para hacer que Celia, con su muselina blanca y sus rizos claros, reflexionara con compasión sobre lo que Dodo debía de sentir con su vestido negro y su cofia ajustada. Pero esto no ocurrió sino hasta que pasaron algunos episodios con el bebé, que dejaron su mente libre. Llevaba ya un rato sentada y había tomado un abanico antes de decir, con su voz suave y gutural—
“Querido Dodo, quítate esa gorra de una vez. Estoy segura de que tu ropa debe hacerte sentir enfermo”.
—Estoy tan acostumbrada a la cofia que se ha vuelto una especie de caparazón —dijo Dorothea, sonriendo—. Me siento bastante desprotegida y expuesta cuando no la llevo.
“Tengo que verte sin ella; nos da mucha calor a todas”, dijo Celia, arrojando su abanico y acercándose a Dorothea.
Era una estampa bonita ver a esta damita de muselina blanca desatando la cofia de viuda de su hermana, de apostura más majestuosa, y arrojándola sobre una silla.
Justo cuando los bucles y trenzas de cabello castaño oscuro quedaban en libertad, sir James entró en la habitación. Miró la cabeza liberada y dijo: “¡Ah!”, en un tono de satisfacción.
—Fui yo quien lo hizo, James —dijo Celia—. Dodo no tiene por qué hacer semejante esclavitud de su luto; no tiene por qué llevar más ese sombrero entre sus amigos.
—Querida Celia —dijo Lady Chettam—, una viuda debe llevar luto al menos un año.
—No es así si se vuelve a casar antes de que termine —dijo la señora Cadwallader, que encontraba cierto placer en escandalizar a su buena