Ella no dejaba de criticarlos a su vez, pues estaba más exactamente instruida que la mayoría de las matronas de Middlemarch y —¿dónde hay una mujer sin tacha?— tendía a ser un tanto severa con su propio sexo, el cual, en su opinión, había sido concebido para ser enteramente subordinado. Por otra parte, era desproporcionadamente indulgente con las debilidades de los hombres, y a menudo se le oía decir que estas eran naturales. Asimismo, hay que admitir que la señora Garth era un tanto demasiado enérgica en su resistencia a lo que consideraba insensateces: su paso de institutriz a ama de casa se había grabado con demasiada fuerza en su conciencia, y rara vez olvidaba que, si bien su gramática y su acento estaban por encima del nivel del pueblo, llevaba un cofia sencilla, cocinaba la cena familiar y zurcía todas las medias.
A veces había dado clases de un modo peripatético, haciéndola seguir por la cocina con el libro o la pizarra. Le parecía bueno para ellos ver que podía hacer una espuma excelente mientras corregía sus errores «sin mirar»,—que una mujer con las mangas arremangadas por encima de los codos podía saberlo todo sobre el Modo Subjuntivo o la Zona Tórrida—que, en resumen, podía poseer «educación» y otras cosas buenas acabadas en «ción», y dignas de ser pronunciadas con énfasis, sin ser una muñeca inútil.
Cuando hacía observaciones con este edificante propósito, tenía un pequeño y firme ceño en la frente, el cual, sin embargo, no impedía que su rostro pareciera benevolente, y sus palabras, que brotaban como una procesión, eran pronunciadas en un ferviente y agradable contralto. Ciertamente, la ejemplar señora Garth tenía sus aspectos pintorescos, pero su carácter sostenía sus rarezas, como un vino muy fino sostiene un sabor a pellejo.
Hacia Fred Vincy tenía un sentimiento maternal y siempre había estado dispuesta a disculpar sus errores, aunque probablemente no habría disculpado a Mary por comprometerse con él, ya que su hija quedaba incluida en aquel juicio más riguroso que aplicaba a su propio sexo.