“Le ruego que no hablemos más de este asunto, Dorothea. No tengo ni el tiempo ni las energías para esta clase de debate”.
Aquí el Sr. Casaubon mojó su pluma y amagó con volver a su escrito, aunque su mano temblaba tanto que las palabras parecían estar escritas en un alfabeto desconocido.
Hay respuestas que, al desviar la ira, no hacen más que mandarla al otro extremo de la habitación, y que a uno le evadan una discusión con frialdad cuando siente que toda la justicia está de su parte resulta aún más exasperante en el matrimonio que en la filosofía.
Dorothea dejó las dos cartas de Ladislaw sin leer en la mesa de escribir de su esposo y se fue a su propio sitio, pues el desprecio y la indignación que llevaba dentro le impedían leerlas, del mismo modo que arrojamos cualquier basura de cuya mezquina codicia parecemos haber sido sospechosos.
No adivinaba en absoluto las sutiles fuentes del mal humor de su esposo a causa de estas cartas: solo sabía que le habían hecho ofenderla.
Se puso a trabajar de inmediato, y su mano no tembló; por el contrario, al copiar las citas que le habían dado el día anterior, sintió que estaba formando sus letras maravillosamente, y le pareció que veía la construcción del latín que copiaba, y que empezaba a comprender, con más claridad que de costumbre.
En su indignación había una sensación de superioridad, pero por el momento se desvanecía en la firmeza de sus trazos y no se comprimía en una voz interior y articulada que declarara que aquel que antaño fuera un «arcángel afable» era un pobre ser.