objeto de la caridad del Sr. Casaubon. ¿Por qué se le comparaba con un italiano que lleva ratones blancos? Esa palabra citada de la Sra. Cadwallader parecía una parodia burlona trazada en la oscuridad por un dedo diablillo.
En Lowick, Dorothea registró el escritorio y los cajones —buscó en todos los lugares de depósito de su marido destinados a escritos privados—, pero no encontró ningún papel dirigido especialmente a ella, salvo aquella «Tabulación sinóptica», que probablemente era solo el principio de muchas instrucciones proyectadas para su guía. Al cumplir con este legado de labor para Dorothea, como en todo lo demás, el señor Casaubon había sido lento y vacilante; en el plan de transmitir su obra se sentía tan oprimido como lo había estado al ejecutarla, por la sensación de avanzar pesadamente en un medio oscuro y viscoso: la desconfianza en la competencia de Dorothea para ordenar lo que él había preparado solo quedaba aquietada por la desconfianza hacia cualquier otro redactor. Pero al fin había llegado a depositar su confianza en la naturaleza de Dorothea: ella podía hacer lo que se proponía hacer; y él se complacía en imaginarla trabajando bajo los grilletes de una promesa de erigir una tumba con su nombre en ella. (No es que el señor Casaubon llamara tumba a los futuros volúmenes; los llamaba la Clave de todas las mitologías). Pero los meses le ganaron terreno y dejaron sus planes retrasados: apenas había tenido tiempo de pedir aquella promesa con la que procuraba mantener su frío dominio sobre la vida de Dorothea.
El asidero se había esfumado. Atada por una promesa nacida de lo más hondo de su piedad, habría sido capaz de emprender una labor que su juicio le susurraba era inútil para cualquier propósito, salvo para aquella consagración de la lealtad que es el propósito supremo. Pero ahora su juicio, lejos de estar dominado por la devoción obediente, se veía movido por el amargo descubrimiento de que en su unión pasada había acechado la alienación oculta del secretismo y la sospecha. El