“Solo de la clase equivocada. Toda elección de palabras es jerga. Define a una clase social.”
“Hay un inglés correcto: ese no es el caló”.
“Le ruego me perdone: el inglés correcto es la jerga de los pedantes que escriben historia y ensayos. Y la jerga más fuerte de todas es la jerga de los poetas.”
—Tú dirás cualquier cosa, Fred, con tal de salirte con la tuyas.
—Bien, dime si es jerga o poesía llamar «trenzapatas» a un buey.
“Por supuesto que puedes llamarlo poesía si quieres”.
—Ajá, señorita Rosy, usted no distingue a Homero del argot. Voy a inventar un nuevo juego; escribiré trozos de jerga y de poesía en papelitos, y se los daré para que los separe.
—¡Dios mío, qué divertido es oír hablar a los jóvenes! —dijo la señora Vincy con alegre admiración.
—¿No tienes nada más para mi desayuno, Pritchard? —dijo Fred al criado que traía el café y las tostadas con mantequilla, mientras daba vueltas alrededor de la mesa examinando el jamón, la pasta de carne y otros restos fríos con un aire de silenciosa repulsa y cortés paciencia para contener las muestras de asco.
“¿Le gustarían unos huevos, señor?”
“¡Huevos no! Tráeme un hueso asado”.
—De verdad, Fred —dijo Rosamond cuando el criado hubo salido de la habitación—, si has de desayunar cosas calientes, desearía que bajaras más temprano. Eres capaz de levantarte a las seis para ir de caza; no puedo entender por qué te resulta tan difícil levantarte las otras mañanas.