—¿Qué pasa? —dijo sir James—. ¿Otro guardabosques tiroteado, espero? Es lo que me esperaría, cuando a un tipo como Trapping Bass se le deja marchar con tanta facilidad.
“¿Guarda de caza? No. Entremos; puedo contárselo todo en la casa, ya sabe”, dijo el señor Brooke, asintiendo a los Cadwallader para mostrar que los incluía en su confianza.
“En cuanto a los cazadores furtivos como Trapping Bass, ya sabe, Chettam”, continuó mientras entraban, “cuando sea magistrado, no le resultará tan fácil procesar. La severidad está muy bien, pero es mucho más fácil cuando tiene a alguien que lo haga por usted. Usted mismo tiene un punto blando en el corazón, ya sabe; no es un Draco, un Jeffreys, esa clase de cosas”.
Mr. Brooke se encontraba evidentemente en un estado de perturbación nerviosa. Cuando tenía algo doloroso que decir, solía ser su costumbre introducirlo entre una serie de datos inconexos, como si se tratara de una medicina que adquiriese un sabor más suave al mezclarla. Continuó su charla con Sir James acerca de los furtivos hasta que estuvieron todos sentados, y la señora Cadwallader, impaciente ante aquella monserga, dijo—
“Me muero por saber la triste noticia. Al guardabosque no le han disparado: eso ya está aclarado. ¿Qué es, entonces?”
“Bueno, es algo muy difícil, ya sabe —dijo el señor Brooke—. Me alegra que usted y el Rector estén aquí; es un asunto de familia, pero nos ayudarán a todos a soportarlo, Cadwallader. Tengo que anunciárselo, querida mía”. Aquí el señor Brooke miró a Celia: “No se hace idea de lo que es, ya sabe. Y a usted, Chettam, le va a molestar muchísimo; pero, ya ve, usted no ha podido impedirlo, ni más ni menos que yo. Hay algo singular en las cosas: dan la vuelta, ya sabe”.