hallaba sumergida en una tumultuosa preocupación por su sino personal.
El peso de la Roma ininteligible podía gravitar levemente sobre las ninfas risueñas para quienes constituía el decorado de un brillante pícnic de la sociedad angloextranjera; pero Dorotea no poseía tal defensa contra las impresiones profundas.
Ruinas y basílicas, palacios y colosos, enclavados en medio de un presente sórdido donde todo lo viviente y de sangre caliente parecía sumido en la profunda degeneración de una superstición divorciada de la reverencia; la vida titánica, más difusa pero aún ávida, que contemplaba y forcejeaba en muros y techos; las largas perspectivas de formas blancas cuyos ojos de mármol parecían contener la luz monótona de un mundo extraño: todo este vasto naufragio de ambiciosos ideales, sensuales y espirituales, entremezclado confusamente con los signos del olvido y la degradación respirables, al principio la sacudió como una descarga eléctrica, y luego se le impuso con ese dolor propio de una saturación de ideas confusas que frenan el flujo de la emoción.
Formas tan pálidas como brillantes se adueñaron de su joven sensibilidad y se fijaron en su memoria incluso cuando no pensaba en ellas, preparando extrañas asociaciones que perduraron a lo largo de sus años posteriores.
Nuestros estados de ánimo suelen traer consigo imágenes que se suceden como las proyecciones de linterna mágica de una cabezada; y en ciertos estados de apagado desamparo, Dorothea continuó viendo durante toda su vida la inmensidad de San Pedro, el enorme dosel de bronce, la intensa intención en las posturas y los ropajes de los profetas y evangelistas en los mosaicos de arriba, y el cortinaje rojo que se colgaba por Navidad extendiéndose por todas partes como una enfermedad de la retina.
No es que este asombro interior de Dorothea fuera algo muy excepcional: muchas almas en su desnudez juvenil son arrojadas entre