—Ciertamente es razonable. Tienes dos clases de patatas, criadas en el mismo suelo. Una de ellas se vuelve cada vez más acuosa...
«¡Ah! como esta pobre de la señora Renfrew—eso es lo que opino.
¡Hidropesía! Aún no hay hinchazón—es interna. Yo diría que debería tomar medicamentos desecantes, ¿no le parece?—o un baño seco de aire caliente. Se podrían probar muchas cosas de naturaleza seca».
—Que pruebe con los panfletos de cierta persona —dijo la señora Cadwallader en voz baja, al ver entrar a los caballeros—. A ese no le falta caletre.
—¿Quién, querida? —dijo lady Chettam, una mujer encantadora, no tan perspicaz como para arruinar el placer de las explicaciones.
«El novio, Casaubon. Desde luego, se ha estado secando más deprisa desde el compromiso; la llama de la pasión, supongo».
—Creo que está muy lejos de tener una buena constitución —dijo Lady Chettam, con un tono todavía más bajo—. Y luego sus estudios... tan áridos, como usted dice.
“De verdad, al lado de sir James, parece una calavera a la que le han estirado la piel para la ocasión. Acuérdate de lo que te digo: dentro de un año esa muchacha lo odiará. Ahora lo admira como si fuera un oráculo, y dentro de poco estará en el extremo opuesto. ¡Puros pájaros en la cabeza!”
“¡Qué espantoso! Me temo que tiene la cabeza dura. Pero dime—tú lo sabes todo sobre él—, ¿hay algo muy malo? ¿Cuál es la verdad?”
“¿La verdad? Es tan malo como una medicina equivocada: desagradable de tomar y con seguridad de que te sentará mal”.