Esto era demasiado para la sensibilidad a flor de piel de Dorothea, y prorrumpió en lágrimas, sollozando contra el brazo de Tantripp. Pero pronto se reprimió, se secó los ojos y salió por la puerta vidriera hacia el arbustedo.
—Ojalá todos los libros de esa biblioteca estuvieran convertidos en una catacumba para su amo —dijo Tantripp a Pratt, el mayordomo, al encontrarlo en el salón de desayunos.
Había estado en Roma y visitado las antigüedades, como sabemos; y siempre se negaba a llamar a Mr. Casaubon de otro modo que no fuera «su amo» cuando hablaba con los demás sirvientes.
Pratt se rio. Le tenía mucho cariño a su amo, pero quería más a Tantripp.
Cuando Dorothea salió a los paseos de grava, se detuvo entre los grupos de árboles más cercanos, dudando, como lo había hecho otra vez antes, aunque por un motivo diferente. Entonces había temido que su esfuerzo por lograr la camaradería fuera mal recibido; ahora temía ir al lugar donde preveía que debía atarse a una camaradería de la que se encogía. Ni la ley ni la opinión del mundo la obligaban a esto—solo la naturaleza de su esposo y su propia compasión, solo el yugo ideal y no el real del matrimonio. Veía con suficiente claridad toda la situación, pero estaba encadenada: no podía golpear el alma abatida que imploraba la suya. Si eso era debilidad, Dorothea era débil. Pero la media hora estaba pasando y no debía demorarse más. Al entrar en el Paseo de los Tjos no pudo ver a su esposo; pero el paseo tenía curvas y avanzó, esperando divisar su figura envuelta en una capa azul que, con una gorra de terciopelo cálido, era su prenda de abrigo en los días fríos